Der Ball (Kurzgeschichte)

„Dankeschön, dass du mir hilfst.“ Peter sieht überrascht von ihren Füßen auf. „Das mache ich doch immer gerne.“, sagt er zu Sophie. „Ja, aber trotzdem danke.“ Sie lächelt. Peter sieht an ihr vorbei in die Ecke des Zimmers. Er hat ein ganz flaues Gefühl im Bauch. In der Ecke liegt ein Ball. Ein kleiner, roter Ball. Er ist schon etwas staubig. Die Luft ist auch schon fast vollständig aus ihm gewichen. „Ich hab dich lieb.“ Peter ruckt mit dem Kopf hoch. Er sieht Sophie an. Ihre Augen sind klein und rund. So, wie der Ball es gewesen ist. Sophie lächelt immer noch. Oder schon wieder. Peter weiß es nicht. „Ich dich auch.“ Es kostet ihn Kraft, das so unbeschwert zu sagen. „Mama hat mich auch lieb gehabt oder?“, fragt sie Peter. Sie lächelt nicht mehr. Peters Magen macht einen Sprung. So, wie der rote Ball vor drei Monaten. Einen großen Sprung. „Warum fragst du das?“; will er wissen. Er versucht beiläufig zu klingen. Er sieht wieder in die Ecke. „Mama hat mich doch auch lieb gehabt oder?“, fragt Sophie wieder. Eine Fliege setzt sich auf den luftleeren roten Ball in der Ecke. Peter schweigt. Er denkt nach. Er denkt an seine Mutter, an Sophie und an seinen Vater. Und an den kleinen, roten, luftleeren Ball, der dort in der Ecke liegt. Verstaubt, mit einer Fliege, die auf ihm sitzt. „Peter?“ Sophie reist ihn aus seinen Gedanken. „Ja, was ist denn?“, fragt Peter und sieht sie wieder an. „Geht es dir gut?“ Sophie sieht ihn besorgt an. Peter sieht wieder weg. „Ja, ja, keine Sorge.“, sagt Peter. Er beobachtet die Fliege, wie sie wegfliegt. Weg von dem kleinen, roten Ball. Von dem Ball, der verstaubt in der Ecke liegt. Der Ball, der vor drei Monaten noch mit Luft gefüllt war. „Mama und Papa geht es doch auch gut oder?“, fragt Sophie. Peters Magen macht wieder einen Sprung. Er zögert. Er sieht in Sophies Augen. In diese kleinen, lachenden, runden Augen. Diese Augen, die ihn fixieren. Diese Augen, die vor drei Monaten den kleinen roten Ball fixiert haben. Damals als noch Luft im Ball war. „Ich bin mir sicher, dass es ihnen gut geht.“ Er antwortet so fest, dass er es selbst fast glaubt. Aber nur fast. Er weiß es nicht. „Ja, denn dort, wo sie jetzt sind, sind doch viele Engel, oder?“ Sophies Augen glänzen. „Und sie passen doch von dort auf uns auf, richtig?“ Peter nickt nur. Sein Magen spielt verrückt. Ein Sonnenstrahl fällt auf den verstaubten, luftleeren Ball in der Ecke. Auf den Ball, der drei Monate zuvor so viel verändert hat. Weil er ein Ball ist. Ein Ball der springt. In Gärten. Auf Gehsteigen. Auf Straßen. „Peter?“ Die Frage kommt zaghaft. Ängstlich. „Ja?“ „Ich will nicht weg von dir.“ Sophies Augen sind feucht. „Das musst du nicht.“ „Aber dieser Mann. Der kommt doch heute. Du bist doch mein Bruder, egal was dieser dumme Doktor gesagt hat. Ich hab dich lieb, also bist du mein Bruder.“ Eine weitere Fliege setzt sich auf den Ball. Auf einen luftleeren Ball, der vor Autos rollt. Vor Autos in denen Eltern sitzen. Ein Ball, der Eltern verschwinden lässt. „Wir könnten doch zusammen von hier weggehen. Zu meiner Tante.“ Der Vorschlag kommt zögerlich. „Ja, sie hat uns doch beide lieb. Auch mich. Obwohl sie nicht meine richtige Tante ist.“ „Ja, das können wir machen. Ich rufe sie gleich an.“ Er sitzt neben Sophie. Er rührt sich nicht. „Wann kommt der Mann dich holen?“, fragt Sophie. „Jetzt irgendwann.“ Stille. Sophie umarmt ihren Stiefbruder. Er hält Sophie fest. Sie sagen kein Wort. Es klingelt an der Tür. Eine Fliege fliegt von einem kleinen, roten, luftleeren Ball weg. Von einem verstaubten, roten Ball.

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